Hay dos mares en Israel, y la diferencia entre ellos es una de las cosas más útiles que sé sobre la vida espiritual.
El Mar de Galilea tiene peces. Tiene árboles y plantas creciendo por todas sus orillas. Ahí vive gente, y ha vivido durante miles de años.
El Mar Muerto no tiene nada de eso. Ni peces. Nada que crezca en sus orillas. Su nombre no es poético; es una descripción.
Y aquí viene lo que vale la pena notar. Los dos mares reciben el mismo río. El Jordán desemboca en el Mar de Galilea y desemboca en el Mar Muerto. La misma agua, la misma fuente, un resultado completamente distinto.
La diferencia es que el Mar de Galilea tiene salida. El agua entra y el agua sale. El Mar Muerto solo recibe. Retiene todo lo que le dan, y todo lo que retiene se convierte en sal.
He conocido a muchos cristianos que no entienden por qué su fe está estancada, y que están haciendo cosas genuinamente buenas. Leen. Van a la iglesia. Escuchan buena enseñanza. Reciben, con constancia, durante años.
Sin ninguna salida.
«El que cree en mí, como dice la Escritura, de su interior correrán ríos de agua viva.» (Juan 7:38, RVR1960)
Correrán. No se juntarán. No se acumularán. Correrán, que es una palabra de movimiento y de dirección. Y fíjate de dónde: de su interior. Lo de adentro es lo que sale.
Dios te hizo canal, no depósito. Eso no es una exigencia. Es una misericordia, porque la otra opción es retenerlo todo y que poco a poco todo se te vuelva sal.
Ahora déjame contarte de un amigo, porque esto no es teoría.
Uno de mis amigos más cercanos es un hombre de Myanmar al que voy a llamar Tomás. Fue novio durante catorce años de la mujer a la que voy a llamar Rut, antes de que pudieran casarse. No por dudas. Porque eran pobres. En Myanmar la gente espera, a veces una década o más: no alcanza para una boda, o no se puede dejar sola a una familia que vive de un sueldo de unos treinta dólares al mes. (He cambiado sus nombres por su seguridad.)
Catorce años esperando algo que casi todos nosotros damos por sentado.
Y esto es lo que no he podido olvidar. Cuando nuestra familia volvió a Estados Unidos, encontramos gente que tenía incomparablemente más y se veía bastante menos feliz. Aquí, una familia gastaba en la pizza del viernes más de lo que ganaba en un mes una de las familias que yo conocía allá. Pero las familias de allá eran más unidas. Se cuidaban entre ellas de una manera que a ellas no les parecía nada del otro mundo y a mí me parecía extraordinaria.
Casi no tenían nada que retener, así que se habían vuelto muy buenas para dar. El de Galilea, no el Muerto.
No estoy idealizando la pobreza. Es dura y es injusta, y Tomás y Rut no deberían haber esperado catorce años. Pero tampoco voy a fingir que no aprendí algo estando ahí.
Así que la pregunta práctica no es cuánto más puedes recibir. Es dónde está tu salida.
¿A quién le llega el agua que pasa por ti? Piensa en alguien concreto. Esta semana dale algo que de verdad hayas recibido: una hora, una comida, una oración dicha en voz alta, la verdad sobre algo que Dios hizo en ti y que no le has contado a nadie.
No hace falta tener el tanque lleno para empezar. Esa es la parte que entendemos al revés. El agua pasa por ti, no sale de ti, y correr es lo que la mantiene fresca.
Los dos mares reciben el mismo río. Solo uno de ellos está vivo.
Este articulo nace del libro Potente Adoración en el Cuarto de Guerra.